Der Sportarzt machte einen tiefen Zug aus seiner Zigarette, dann sagte er fast beiläufig: »Das ist doch Profisport, da geht es um Millionen. Und gerade im Radsport ist bereits bei den Amateuren die physiologische Leistungsgrenze erreicht. Schneller geht’s nicht, also muss man von unten nachhelfen und oben die Konkurrenten aus dem Feld räumen. Es ist Krieg und kein Sport.« Dabei machte der Arzt eine hebende und eine schneidende Handbewegung mit der flachen rechten Hand. »Mit Krieg kennen Sie sich doch aus, Sie sind ja Feldmarschall.«
»Was heißt das denn?«
»Das heißt, der Junge braucht medizinische Unterstützung auf höchstem Niveau und jemanden, der dafür sorgt, dass die anderen Emporkömmlinge beizeiten in Ungnade fallen. Durch Training und guten Willen allein ist ihm jedenfalls nicht zu helfen.«
Der Vater und Manager des so hoffnungsfrohen Radsportlers hatte kein Wort verstanden.
»Sie meinen doch nicht etwa Doping?«, fragte er unsicher.
»Natürlich nicht«, tat Purini ab, »medizinische Unterstützung für mehr Sauerstoff im Blut, weniger Schmerzen beim Fahren und eine schnellere Rekonvaleszenz. Dopen tun die anderen, da gibt es Leute, die dafür Sorge tragen, dass genau der auffliegt, der einem vor der Nase herumfährt. Das ist wie Rinderhirnsuppe. Wenn Ihnen keiner sagt, dass der Koch hineingespuckt hat, glauben Sie, es wäre ein Mittel gegen Kopfschmerzen...«
Der alte Cavallucci war entsetzt: »Das sind doch mafiose Methoden. Nein, nein und nochmals nein, dann ist der Junge in zwanzig Jahren ein Invalide.«
Dr. Purini steckte seine Zigarette in eines der Fächer des Aschenbechers. »Ja, ja, schon. Gewisse Risiken hat die Sache. Aber das kriegen wir hin. Die Frage ist doch, ob es ein armer oder reicher Krüppel ist. Oder glauben Sie, dass z. B. ein Profifußballer nach dem Ende seiner Karriere noch gesund ist? Der hat verkrüppelte und verwachsene Füße und Zehen, als Kopfballspieler ein erhöhtes Insultrisiko, einen Leberschaden und Herzkammererweiterung usw.«